Poussières d'heures...

(mar05, Sorbonne)

Si j'écris, c'est parce que je ne sais pas parler.

(Ce à quoi peut tenir un poème...)

Comments

[Pierre Mérat]

Bon, il est clair, à ce stade de l'enquête, que la Dame au Joujou Rouge fréquente régulièrement la Sorbonne. La question qui se pose tout naturellement est : "Qu'y fait-elle ?"

[tRioL]

Si une fois l'an peut être considéré comme "régulièrement", alors, je te l'accorde. Je livre ici un extrait de mon introduction à quelques de mes poèmes publiés dans la revue Poésie 1 à l'occasion du dernier Printemps des poètes, dans l'espoir qu'il te répondra, mieux que moi maintenant :
Il y a peu, j’ai participé à un débat dont le sujet était « Qu’est-ce que la poésie ? ». Je m’étais retrouvée là parce qu’il avait fallu libérer une place au débat que j’avais originellement choisi, qui était « Poésie et liberté(s) ? », pour un autre intervenant qui ne pouvait se déplacer que ce soir-là. J’avais donc accepté de permuter, mais sans trop faire attention au nouveau thème.
Qu’est-ce que la poésie ?
J’étais au milieu de poètes reconnus, comédiens, professeurs, entre autres… Chacun disait des choses fort intéressantes. Certains parlaient longtemps, sillonnaient, à travers l’Histoire, l’histoire de la poésie, évoquaient les noms de ceux qui avaient marqué leur temps, citaient leurs mots. Ici, une anecdote. Là, une réflexion. J’écoutais mais n’avais rien à ajouter, rien à contredire… J’avais griffonné dans mon esprit les premières idées qui lui venaient. La poésie, comme le rire, la maîtrise du feu et la notion de sépulture, est un propre de l’humain.
À la fin du débat, je n’avais pas plus de réponse qu’avant. Je me demandais, si la poésie est regard, la question ne serait-elle pas plutôt « Qu’est-ce que le poète ? » Mais je ne suis pas devenue. J’ai toujours été. Même dans l’ignorance… La conscience n’y change rien. J’aime les mots, leur volupté, leurs images, tout. Ils sont magiques, ils savent inventer des mondes, qu’ils font surgir depuis le fond de l’âme. Je ne sais pas ce que c’est, la poésie, ni ce que c’est, le poète. Je ne suis pas allée au bout de mon être et rien ne dit que c’est seulement possible. Tout ce que je sais se résume à cela. Si j’écris, c’est d’abord parce que je ne sais pas parler.
tR.